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Wilas

Te regalo uno....

Primeramente quisiera hacer público mi agradecimiento a las personas de Foro de Costa Rica " por haber escuchado nuestras voces e incluir un espacio en tan prestigioso "site" en el que se le dé alas a los más diversos comentarios de literatura y demás...

Quisiera utilizar este espacio para que compartamos fragmentos de libros que nos hayan gustado, o que tal véz no nos hayan gustado del todo, pero del cual podemos rescatar unas líneas que ya no estarán más en el libro solamente, sino que también estarán en nuestros corazones.


Te regalo uno; así decía mi amigo Oscar ( no es que esté muerto ), cada vez que al calor de una buena charla matizada por unas birras, nos dejábamos atrapar por su curriculum de libros leidos y que él iba, como un dios, desplegando ante nuestras mortales miradas.

De la misma manera, tendré el honor de decir; te regalo uno,

" Y recordó algo que le había dicho Bruno: que siempre es terrible ver a un hombre que se cree absoluta y seguramente solo, pues hay en él algo trágico, quizá hasta de sagrado, y a la vez de horrendo y vergonzoso. Siempre--decía--llevamos una máscara, una máscara que nunca es la misma sino que cambia para cada uno de los papeles que tenemos asignados en la vida: la de profesor, la del amante, la del intelectual, la del marido engañado, la del héroe, la del hermano cariñoso. Pero ¿ qué máscara nos ponemos o que máscara nos queda cuando estamos en soledad, cuando creemos que nadie, nadie, nos observa, nos controla, nos escucha, nos exige, nos suplica, nos intima, nos ataca?
Acaso el carácter sagrado de ese instante se deba a que el hombre está entonces frente a la Divinidad, o por lo menos ante su propia e implacable conciencia. Y tal vez nadie perdone el ser sorprendido en esa última y esencial desnudez de su rostro, la más terrible y la más esencial de las desnudeces, porque muestra el alma sin defensa."

Sobre Héroes y tumbas
Ernesto Sábato
 
Hm, me gustaría empezar aportando loq eu considero uno d elos más grandes monólogos jamás escritos

(por más quemado que esté)

Shakespeare dijo:
Ser o no ser... esa es la cuestión.
¿Qué es más noble para el alma, sufrir
las pedradas y flechas de la airada fortuna
o alzarse en armas contra un mar de problemas
y por oposición cesarlos? Morir, dormir...
no más; y decir que con un sueño cesamos
el dolor de corazón y los mil golpes naturales
de los cuales la carne es heredera... es una consumación
devotamente deseada. Morir, dormir,
dormir... tal vez soñar. Ah, ese es el obstáculo.
Pues en ese sueño en muerte, ¿qué sueños sobrevendrían
cuando despojados de esta atadura mortal
hallemos paz? Esa es la razón
que hace a la desgracia tan longeva.
Pues, ¿quién soportaría los azotes y desprecios del tiempo,
la injusticia del opresor, el insulto del soberbio,
las heridas del amor no correspondido, el retraso de la justicia,
la insolencia del gobernante, y los ultrajes
que el paciente merito recibe del indigno,
cuando puede a si mismo silenciarse
con una simple daga? ¿Quién podría soportar estas cargas,
gruñir y sudar en una vida de cansancio,
sino es por miedo a algo tras la muerte
(país por descubrir, de cuyas fronteras
ningún viajero retorna) que devana la voluntad,
y nos hace soportar esos males que padecemos
antes que volar hacia otros desconocidos?
Así la conciencia nos hace cobardes a todos;
y así el natural color de la resolución
enferma con el pálido molde del pensamiento,
y empresas de gran esencia y trascendencia
con este honor sus corrientes tuercen
y pierden el nombre de acción.
 
Te regalo uno:


Entonces, Almitra habló otra vez: ¿Qué nos diréis sobre el Matrimonio, Maestro?

Y él respondió, diciendo:

Nacisteis juntos y juntos para siempre.

Estaréis juntos cuando las alas blancas de la muerte esparzan vuestros días.

Sí; estaréis juntos aun en la memoria silenciosa de Dios. Pero dejad que haya espacios en vuestra cercanía.

Y dejad que los vientos del cielo dancen entre vosotros. Amaos el uno al otro, pero no hagáis del amor una atadura.

Que sea, más bien, un mar movible entre las costas de vuestras almas.

Llenaos uno al otro vuestras copas, pero no bebáis de una sola copa.

Daos el uno al otro de vuestro pan, pero no comáis del mismo trozo.

Cantad y bailad juntos y estad alegres, pero que cada uno de vosotros sea independiente.

Las cuerdas de un laúd están solas, aunque tiemblen con la misma música.

Dad vuestro corazón, pero no para que vuestro compañero lo tenga.

Porque sólo la mano de la Vida puede contener los corazones.

Y estad juntos, pero no demasiado juntos. Porque los pilares del templo están aparte.

Y, ni el roble crece bajo la sombra del ciprés ni el ciprés bajo la del roble.

Khalil Gibran, El Profeta
 
De soledades

Retasos de Safo

"... la luna de plateados rayos toda entera muestra,
de sus alzados montes sus profundas honduras..."

"... palabras que resbalan como labios sobre su piel,
y florece la rosa, la blanda hierba y el trebol retoñado..."

"... lánguida y en tus ojos el negro letargo de la noche..."

Esos retazos de Safo, escritos en eólico hace más de tres mil años, que nos descubren la analogía perfecta entre la naturaleza y la intimidad de la mujer, pueden intercalarse en todas formas, superan todos los mileños y superan todas las traducciones.

No hay nada más bello. Esa musa que inventó el amor y la poesía para los hombres está en todos los poetas, puede "oirse" en esas comas perfectas de Neruda, las más bellas en lengua castellana.

"... escribir por ejemplo: la noche está estrellada
y tiritan, (coma) azules, (coma) los astros, (coma) a lo lejos."


Un saludo. Víctor.-
 
Re: De soledades

Víctor López Baylon dijo:
Retasos de Safo

"... la luna de plateados rayos toda entera muestra,
de sus alzados montes sus profundas honduras..."

"... palabras que resbalan como labios sobre su piel,
y florece la rosa, la blanda hierba y el trebol retoñado..."

"... lánguida y en tus ojos el negro letargo de la noche..."

Esos retazos de Safo, escritos en eólico hace más de tres mil años, que nos descubren la analogía perfecta entre la naturaleza y la intimidad de la mujer, pueden intercalarse en todas formas, superan todos los mileños y superan todas las traducciones.

No hay nada más bello. Esa musa que inventó el amor y la poesía para los hombres está en todos los poetas, puede "oirse" en esas comas perfectas de Neruda, las más bellas en lengua castellana.

"... escribir por ejemplo: la noche está estrellada
y tiritan, (coma) azules, (coma) los astros, (coma) a lo lejos."


Un saludo. Víctor.-


Gracias, por sus aportes. Esa es precisamente la idea, la de poder compartir algún texto que atesoramos en nuestra alma.
 
Yo quisiera regalarles un fragmento de ODA AL VINO, escrito por el gran señor Pablo Neruda.

ojalá sientan el mismo hechizo, y no se asusten si de pronto sólo quisieran una copa de vino.

a su salud!

"...A veces
te nutres de recuerdos
mortales,
en tu ola
vamos de tumba en tumba,
picapedrero de sepulcro helado,
y lloramos
lágrimas transitorias,
pero
tu hermoso
traje de primavera
es diferente,
el corazón sube a las ramas,
el viento mueve el día,
nada queda
dentro de tu alma inmóvil.
El vino
mueve la primavera,
crece como una planta la alegría,
caen muros,
peñascos,
se cierran los abismos,
nace el canto.
Oh tú, jarra de vino, en el desierto
con la sabrosa que amo,
dijo el viejo poeta.
Que el cántaro de vino
al beso del amor sume su beso..."
 
Me uno a esta cadena y les regalo un pasaje del Tao Te Ching de Lao Tse, el texto base del Taoismo

"Cuando se reconoce la Belleza en el Mundo
Se aprende lo que es la Fealdad;
Cuando se reconoce la Bondad en el Mundo
Se aprende lo que es la Maldad.

De este modo:
Vida y muerte son abstracciones del crecimiento;
Dificultad y facilidad son abstracciones del progreso;
Cerca y lejos son abstracciones de la posición;
Fuerza y debilidad son abstracciones del control;
Música y habla son abstracciones de la armonía;
Antes y después son abstracciones de la secuencia.

El sabio controla sin autoridad,
Y enseña sin palabras;
Él deja que todas las cosas asciendan y caigan,
Nutre, pero no interfiere,
Dá sin pedirle,
Y está satisfecho."
 
Tu Madre

Cuando tu madre haya ya envejecido,
Cuando sus amorosos y esperanzados ojos
ya no vean la vida como alguna vez lo hicieron,
Cuando sus pies, ya cansados,
No puedan ya sostenerla mientras camina -

Entonces, entregale tu brazo en apoyo,
Acompáñala con alegría,
Vendrá la hora en que, sollozando,
deberás acompañarla en sus últimos pasos.

Y si algo te pregunta,
entonces dale una respuesta.
Y si te pregunta denuevo, ¡háblale!
Y si te pregunta aún otra vez, respóndele,
No impaciéntemente, sinó con gentil calma.

Y si no puede ella entenderte con claridad,
explicale todo con gentil alegría.
Vendrá la hora, la amarga hora,
en que sus labios no preguntarán nada mas.


Adolf Hitler, 1923.
 
Te regalo uno...
GIBRÁN KHALIL GIBRÁN
NINFAS DEL VALLE
(1948)

Los que hemos pasado la mayor parte de nuestra existencia en ciudades llenas de gente sabemos muy poco de la vida de quienes habitan en los pueblos y en las aldeas apartadas del Líbano. Nos arrastra la corriente de la civilización moderna. Hemos olvidado -o por lo menos así lo pensamosla filosofía de esa vida hermosa y simple, llena de pureza y de candor espiritual. Pero si volviéramos la mirada hacia esa vida, la veríamos sonreír en la primavera, la veríamos durmiendo la siesta al sol del verano; la veríamos cosechar en el otoño, y reposar en el invierno, y la consideraríamos como a nuestra madre naturaleza en todos sus estados de ánimo. Somos más ricos en bienes materiales que aquellos aldeanos; pero el espíritu del campesino es más noble que el nuestro. Nosotros sembramos mucho, y no cosechamos nada; en cambio, todo lo que ellos siembran lo cosechan. Nosotros, los que vivimos en la ciudad, somos esclavos de nuestros apetitos; ellos, son los hijos de la alegría simple. Nosotros bebemos en la copa de la vida un líquido enturbiado con amargura,, desesperación, temores y hastío. Ellos beben el claro vino de la vida sencilla.
 
#1 en FACTURA ELECTRÓNICA
Este lo leí de segunda mano en un libro de Isabel Allende:

" Por eso tengo que volver
a tantos sitios venideros
para encontrarme conmigo
y examinarme sin cesar,
sin más testigo que la luna
y luego silbar de alegría
pisando piedras y terrones
sin más tarea que existir,
sin más familia que el camino "

Pablo Neruda
Fin del Mundo ( El Viento )
 
Primero que nada, mi total agradecimiento al amigo frdruiz (con todo el respeto), por colocar un tema tan interesante como este.

Y perdónenme si me atrevo a aportar una declamación en este fragmento, pero la verdad es que uno de los libros que más emociones me hace sentir son las obras del Indio Duarte, en especial “El brindis del Bohemio” de la cual me permito trasmitirles una parte.

Primero porque habla del privilegio de tener madre, del cual me vi bendecido por 19 años, y segundo porque me recuerda a mi abuelo que me las recitaba mientras tomaba café.

Por favor permítame compartir un fragmento con ustedes, no sin antes agradecerles por los maravillosos aportes en este tema.


Te regalo... una parte de mi alma.

Yo no brindo por ella, compañeros,
siento por esta vez no complaceros.
Brindo por la mujer, pero por una,
por la que me brindó sus embelesos
y me envolvió en sus besos:
por la mujer que me arrulló en la cuna.

Por la mujer que me enseño de niño
lo que vale el cariño
exquisito, profundo y verdadero;
por la mujer que me arrulló en sus brazos
y que me dio en pedazos,
uno por uno, el corazón entero.

¡Por mi Madre! Bohemios, por la anciana
que piensa en el mañana
como en algo muy dulce y muy deseado,
porque sueña tal vez, que mi destino
me señala el camino
por el que volveré pronto a su lado.


Por la anciana adorada y bendecida,
por la que con su sangre me dio vida,
y ternura y cariño;
por la que fue la luz del alma mía,
y lloró de alegría,
sintiendo mi cabeza en su corpiño.

Por esa brindo yo, dejad que llore,
que en lágrimas desflore
esta pena letal que me asesina;
dejad que brinde por mi madre ausente,
por la que llora y siente
que mi ausencia es un fuego que calcina.

Por la anciana infeliz que sufre y llora
y que del cielo implora
que vuelva yo muy pronto a estar con ella;
por mi Madre, bohemios, que es dulzura
vertida en mi amargura
y en esta noche de mi vida, estrella…
El bohemio calló; ningún acento
profanó el sentimiento
nacido del dolor y la ternura,
y pareció que sobre aquel ambiente
flotaba inmensamente
un poema de amor y de amargura.

EL BRINDIS DEL BOHEMIO
Indio Duarte
 

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