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Wilas

6 Relatos Cortos de Dolina

Estos son 6 pequeñas obritas de un escritor de mi país que me gusta mucho y quisiera que conozcan, el señor Alejandro Dolina:


LOS DEBERES DE PEDRO

Pedro se sienta en los ultimos bancos del aula, como corresponde a un
chico que desdeña la educación y la vecindad de los poderosos. Las
conspiraciones y los batifondos nunca lo hallan ajeno. Busca el riesgo de las
transgresiones y la compañía de los más beligerantes. A veces lo tientan el
estudio y la inteligencia.
Entonces, como quien acepta un desafío, como una compadrada, resuelve
arduos problemas de regla de tres y cumple los dictados sin tropiezos.
Un día, la maestra le acaricia el pelo tiernamente. El piensa:
- Ay señorita... Si supiera como me gustaría regalarle una flor y darle un beso.
Pero Pedro sabe quién es y conoce su deber y su destino. Con una gambeta
se aleja del afecto inoportuno y va a buscar la gloria allá en el fondo, donde los
malandras se empeñan revoleando los tinteros para que se cumpla mejor el divino
propósito del Universo.

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UNA PELEA

Me empujaron a la salida. Hubo un tumulto blanco y después de una rápida
investigación quedé frente a frente con Carlos.
- ¿Qué empujás?
Se formó una rueda. Alguien gritó:
- Fajálo...
Niñas aterrorizadas se sumaron al grupo.
Carlos se puso muy colorado. Manos crueles lo empujaron hacia mí.
Tito, falso caudillo y sujeto temido, me dijo:
- Dale... ¿O le tenés miedo?
Entonces le acomodé una piña y ahora ya sé que soy cobarde.

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HISTORIA DEL QUE ESPERO SIETE AÑOS
Jorge Allen, el poeta, amaba a una joven pechugona de los barrios hostiles.
Según supo después, alcanzo a ser feliz.
Una noche de junio, la chica resolvió abandonarlo. - No te quiero mas - le dijo.
Allen cometió entonces los peores pecados de su vida; suplico, se humillo,
escribió versos horrorosos y lloro en los rincones. La pechugona se mantuvo firme
y rubrico la maniobra entreverándose con un deportista reluciente.
El poeta recobro la dignidad y empleo su tiempo en amar sin esperanzas y
en recordar el pasado. Su alma se retempló en el sufrimiento y se hizo cada vez
mas sabio y bondadoso.
Muchas veces soñó con el regreso de la muchacha, aunque tuvo el buen
tino de no esperar que tal sueño se cumpliera.
Más tarde supo que jamas habría en su vida algo mejor que aquel amor
imposible. Sin embargo, una noche de verano, siete anos y siete meses después
de su pronunciamiento, la pechugona apareció de nuevo.
Las lágrimas le corrían por el escote cuando le confeso al poeta: - Otra vez
te quiero.
Allen nunca pudo contar con claridad lo que sintió en aquellas horas. El
caso es que volvió a su casa vacío y desengañando. Quiso llorar y no pudo.
Nunca mas volvió a ver a la pechugona. Y lo que es peor, nunca mas, nunca mas
volvió a pensar en ella ni a soñar su regreso.

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LA CALLE DE LAS NOVIAS PERDIDAS.
Hay una calle en Flores en la que viven todas las novias abandonadas. Al
atardecer salen a la vereda y miran ansiosas hacia las esquinas para ver si
vuelven los novios que se fueron.
A veces conversan entre ellas y rememoran viejos paseos por el Rosedal.
Por las noches se encierran a releer cartas viejas que guardan en cajitas
primorosas o admirar fotografías grises.
Los domingos se ponen vestidos floreados y se pintan los labios. Algunas
escriben diarios íntimos con letra prolija.
Dicen que no es posible encontrar esa calle. Pero se sabe que algún día
desembocara en la esquina el batallón de los novios vencedores de la muerte para
rescatar a las novias perdidas y llevarlas de paseo al Rosedal. Esto será dentro de
mucho tiempo, cuando endulce sus cuerdas el pájaro cantor.

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EL HOMBRE QUE ERA, SIN SABERLO, EL DIABLO
Un caballero de la calle Caracas resolvió negociar su alma. Siguiendo los ritos
alcanzo a convocar a Astaroth, miembro de la nobleza infernal.
- Deseo vender mi alma al diablo - declaro.
- No será posible - contesto Astaroth.
- ¿Por qué?
- Porque usted es el diablo.

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Magia

El mago Rizzuto no conocía ningún truco. Su número era bien
sencillo: golpeaba su galera con una varita azul y luego esperaba
que apareciera una paloma.
Naturalmente, la total ausencia de dobles fondos, de mangas
hospitalarias y de juegos de manos conducía siempre al mismo re-
sultado desalentador. La paloma no aparecía.
Rizzuto solía presentarse en teatros humildes y en festivales de
barrio, de donde casi siempre lo echaban a patadas.
La verdad es que el hombre creía en la magia, en la verdadera
magia. Y en cada actuación, en cada golpe de su varita azul esta-
ba la fervorosa esperanza de un milagro. Él no se contentaba con
las técnicas del engaño. Quería que su paloma apareciera redon-
damente.
Durante largo tiempo lo acompañaron la desilusión y los silbi-
dos. Otro cualquiera hubiera abandonado la lucha. Pero Rizzuto
confiaba.
Una noche se presentó en el club Fénix. Otros magos lo habían
precedido. Cuando le llegó el turno, dio su clásico golpe con la
varita azul. Y desde el fondo de la galera salió una paloma, una pa-
loma blanca que voló hacia una ventana y se perdió en la noche.
Apenas si lo aplaudieron.
Las muchedumbres prefieren un arte hecho de trampas apara-
tosas a los milagros puros.
Rizzuto no volvió a los escenarios. Tal vez siga haciendo apare-
cer palomas en forma particular.
 
#1 en FACTURA ELECTRÓNICA

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